Der Herr Doktor ist gleich da

Natürlich sei es ein Sonntag gewesen, erzählte sie, an dem mit einem »Kracks« die Plombe in der Brotrinde verblieb. Am Montag hätten Telefonate mit mehreren Zahnarztpraxen unterschiedliche Wartezeiten ergeben, und sie habe natürlich die notiert, bei der es hieß: Kommen Sie gleich; ja, jetzt sofort.

Es gibt keine sanfteren Sitzgelegenheiten auf Erden als Zahnarztstühle, und trotzdem ist man darin immer verspannt, mit beschleunigtem Puls und feuchten Händen, während die Zahnarzthelferin um einen herum hantiert und vorbereitet. Und nach ihrem »Der Herr Doktor ist gleich da«, wenn es dann ganz still wird im Behandlungszimmer, da hört man sein Blut rauschen und sagt sich: Wird schon nicht so schlimm. Schonnichsoschlimm. Nichsoschlimm. Nchschlimm. Nchschlimm. Nchschlimm.

Dann sei der Herr Doktor auch schon da gewesen, erzählte sie, die Brille mit eingesetzter Lupe um den Hals, fester Händedruck, und habe gefragt, was es denn gebe. Sie habe die Geschichte erzählt von der Brotrinde, von der Plombe – schon bißchen älter, ja –, und hinzugefügt: Gut, daß ich so schnell drangekommen bin bei Ihnen.

Ja, habe der Herr Doktor gesagt, mit einem langen Blick, habe dann die Brille aufgesetzt und sich seinen Unterlagen zugewandt. Ah. Sie studieren. Physik, habe sie geantwortet, im zehnten Semester. Physik, habe er wiederholt, Physik, und ihr den gebogenen Sauger in den Mundwinkel gehängt. Schön weit aufmachen.

Physik … Dann habe er mit einem Haken in ihrem Gebiß gestochert, und sie habe die Augen zugekniffen in der Erwartung, daß er gleich in den entplombten Krater vorstoßen würde.

Physik, Physik, Physikphysik … Dann kennen Sie Herrn Professor F.?
A-ha, gab sie leicht gurgelnd von sich, zu nicken traute sie sich nicht.
Näher?
A-ha, schließlich schrieb sie bei ihm ihre Diplomarbeit, konnte das aber mit schön weit geöffnetem Mund nicht erläutern.
Dann kennen Sie natürlich auch seine Forschung?
A-haaa — natürlich kannte sie die.
Alle seine Forschung?
Ah?
Ich sage mal (während der Haken oben rechts über den Zahnschmelz schrammte), die, die nicht in der Institutsbibliothek steht. Die über die Strahlung.
Aaaah?
Sie wissen also von nichts? (Haken oben links.) Und meinen Namen haben Sie nie gehört?
Hah?
Ich weiß, ich daß sie über mich reden. Hinter verschlossenen Türen natürlich. Und der Herr Professor, der Herr Professor F., hat die Parole ausgegeben, mich wissenschaftlich auszuschalten. Meine Ergebnisse würden sie brennend interessieren, die Herren Physiker, natürlich. (Der Haken, unten links, bleibt kurz im Zahnfleisch hängen.) Aber ich lasse mich nicht aushorchen (Aaahaaaaaha …) über mein Abschirmungsverfahren (Aaaahaaha!) – und wenn der Herr Professor persönlich auf meinem Behandlungsstuhl säße —

AAAAAAAAARH!!!

Er habe dann, erzählte sie, den Haken aus ihrem Mund genommen, wahrscheinlich vor Überraschung; sie sei unter seinem Arm weggetaucht und habe den Sauger ausgespuckt. Wie sie zur Tür hinaus gekommen sei, wisse sie nicht mehr, aber im gähnend leeren Wartezimmer habe sie ihre Jacke hängen lassen. Die hänge wahrscheinlich noch heute da.

Bei ihrer Kasse habe sie sich beschwert, telefonisch; man werde sich kümmern. Hat man nicht, da ist sie überzeugt; erst neulich – jetzt, wo das Diplom durch ist – habe sie in den Gelben Seiten nachgeschaut, unter »Zahnärzte«, da stehe sein Name, dieselbe Adresse, dieselbe Nummer … Ob sie angerufen habe? Oh. Besser nicht.

 

 

Diesen Text krame ich für das dritte Wort abgrundtief im Projekt *.txt noch einmal hervor.

–> alle meine *.txte