Regionalverkehr

Zwei Jungs mit sorgfältig verwirrten Haaren fläzen auf den Klappsitzen im Fahrradbereich und schauen aus dem Fenster. Draußen ziehen Weinberge in frischem Grün vorbei, dazwischen immer wieder Bäume voller Blüten.
»Ich find das schön,« sagt der eine.
»Was –?«
»Diese … Hügel,« er macht eine Wellenbewegung mit der Hand, »keine hohen Berge.«
»In den Bergen ist es spannender.«
»Ja, spannend. Aber das hier, das ist schön. Da muß ich nur rausschauen, und es geht mir gut.«

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Gebannt lausche ich einem Schwarm junger Frauen, die sich angeregt unterhalten, über ihre Chefin, die Mittagspausenregelung und betriebliche Weiterbildung. Ich verstehe nur die Hälfte des Gesprächs, die andere ist Türkisch. Zwei Sprachen, wie sie verschiedener kaum sein könnten, sind eine geworden, fließend, lebendig.

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Ich schrecke auf, etwas nestelt an mir. Ein kleiner Junge, er kann eben freihändig laufen, untersucht brabbelnd und lachend meine Hosentasche und zieht mit spitzen Fingern ein Taschentuch heraus. Ich sage, so ernst ich das kann: Nein! das ist meins! Nein!
Die Mutter wirft mir von schräg gegenüber einen giftigen Blick zu. »Komm,« ruft sie den Kleinen, »gehen wir mal nicht zu den Leuten, die wollen das nicht.«
Später beobachte ich, wie sie versucht, ihn in den Kinderwagen zu setzen; da beißt er sie herzhaft in die Hand.

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»Weißt du was?«, zwei Freundinnen stecken die Köpfe zusammen über Handtasche und Mobiltelefon, »Meine kleine Cousine hat Fußballsachen gekriegt, total in Rosa und mit Glitzer –!«
»Waas! Richtig für Prinzessinnen?«
»Ja! Und das gibt’s jetzt, wo wir alt sind!«

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In der Abenddämmerung entdecke ich, gleich neben dem Bahndamm, Störche: ein gutes halbes Dutzend in der feuchten Wiese, imposant groß, sehr schwarz, sehr weiß und sehr rot; sie staksen feierlich und spießen sich hin und wieder etwas aus dem Gras.
Alles meine Störche: die anderen Fahrgäste sind mit leuchtenden Bildschirmchen beschäftigt.

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Kleine Welt.